Выпуск: 177 от 10/11/2014, Рубрика: Вдохновение
Поэзия Нунэ Мелкумян
 
 
В. 
 
Во скольких прошлых жизнях, милый, мы умирали бок о бо'к?
В прокуренных барах, в вековой пыли замков, выстрелом в висок.
В больницах, приютах, диспансерах и изоляторах,
Протянув друг к другу бледные руки
Через вечности тумбочек,
И как будто со скуки
Болтая, не в силах вернуть ее на кровать,
Ослабшей ногой.
 
Сколько раз мы умирали в холод, в дождь,
Сколько раз в зной?
Когда кажется, что ад уже вокруг,
Мы шли на звук
Стонов того, кто каждый раз рядом умирал.
Тебя. Меня.
Сколько раз нас бросали в подвал,
Где пытали то за неверу, то за неверность,
Но ты меня не выдавал,
Мы просто не хотели решать,
Кто умрет первым.
 
На одних наших похоронах собирались толпы,
А иногда только выцветший сторож знал,
Где под бугорком черной земли
Пригретой солнцем
В уютной темноте
Засыпали мы.
 
Сколько раз мы умирали, милый, как герои?
Нас вешали и жгли,
В итоге мы никогда не могли уйти от погони.
И в смерти и покое
Мы оставались тоже одни.
Как любим и любили всегда.
Вечная чехарда жизни и смерти
Нас привела сейчас туда,
Где я ничего не знаю наверняка.
Так что давай хотя бы умрем вместе.
 
 
Песня
 
И прикоснуться. Прикоснуться. Прикоснуться.
Закрыть твои глаза руками, и тихо четкими шагами, очерчивая вокруг тебя круг, заглатывая каждый лишний звук, выстраивать эмоции - такие же ровные, как стрелки чужих брюк. 
Вены-проводники поют о сигналах моего, уболенного тобой, раскаленного собой, мозга. Я сам не твой.
Ты.
Ты сумеешь это всегда: так день испечь, что ни одному из моих тщательно и искусно выращенных сердец не уцелеть. И, когда я в очередной раз вылечу в эту трубу, остается только жалеть, обо всем, что не успел сказать. Хотя к черту всю эту рать.
Воевать свою душу не поведешь, на поклонный перекресток не выведешь. Не крест не взберешься, из воды вино не выманишь. 
Мне б прикоснуться. Прикоснуться. Прикоснуться.
И ты мои глаза губами. Закрой.
 
 
Бр.
 
Эту страну можно обойти пешком и не стать пилигримом. 
Не стать крестоносцем. Не называть своего имени. 
Просто ходить по краю, где из-за гор никогда не видно горизонта, 
По деревням со скриплыми как утренняя половица названиями,
По домам, где старики еще ждут писем с фронта.
 
Их сыновья – черно-белые и плоские, 
Выстроились на полках в ряд.
Под камуфляжем – мечтательные тельняшки с полосками. 
На оборотах -– записки про домой и про назад.
 
Мир делится на своих и чужих
И видно за какими будущее застряло горами,
Дорогу к нему никак не заасфальтируют, 
А свои слишком часто не с нами.
 
Кофе пьют густой как каша, но иногда наливают чаю, 
Когда абрикосы побил майский град
Или слишком сильно одолело осеннее отчаяние
Обклеивают целые десятилетия штукатурки картами с исчезнувшими странами, 
Старыми, выцветшими, родными, рваными.
 
Эту страну можно обойти пешком, шатаясь на обрывах. 
На вершинах легко держать рассвет в ладонях, 
В ущельях ловить дождь на ресницах. 
Она настолько мала, что уместится в тени крыльев пары орлов, 
Страна огромных сердец, побитого прошлого, свободы и добровольных оков. 
Страна, где на вершине горы рождается искусство поэзии, 
Которое не требует слов.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Нунэ Мелкумян (выпускница РАУ)
 
 
Комментарии
Введите код*:Click on me to change image
Микрофон
Fish-ка
Idea 12/03/2019